Attente

Savoir qu'on ne vit pas, si on vivait, on ne ferait rien de plus. Et pourtant cette sensation du temps qui s'étire, de l'inutilité de soi.
Être là, sans plus value, reconnaissance. Savoir que l'on est aimé sûrement inconditionnellement, et pourtant se sentir si éthéré.

Je deviens un fantôme, plus rien ne m'atteint, ni l'amour, ni la faim. Je passe entre mes contacts, comme un tweet qui s'oublie.
Je cherche la sensation, vient me faire l'amour, je me meurt.